...детям надо позволять всё, иначе из них никогда не вырастут настоящие негодяи!..
я псих... а вы не знали?
Дёргаешь за шнуровку платья.
Немного нервно.
Но красиво. Ты всё делаешь красиво.
И пальцы у тебя красивые. Руки пианистки - сильные, чуткие, нервные. Ты могла бы стать музыкантом, я имею в виду - действительно хорошим музыкантом, если бы захотела... Но это всё слишком заоблачно для тебя, слишком романтично и по-детски, а ты всегда хочешь всего и прямо сейчас. Хочешь и получаешь.
Поэтому я здесь, а ты дёргаешь за шнуровку надетого на меня платья.
Красиво.
В психиатрии тебе наверняка найдётся какое-нибудь причудливо-пугающее название, понятное только самим врачам да их клиентам, страдающим этим... Хотя, почему страдающим? Ты же, например, этим наслаждаешься.
Не доигравшая в куклы... Это я так тебя зову.
Почему? Почему ты так быстро выросла? Зачем? И как ты поняла, что вот теперь ты взрослая? Просто открыла однажды утром глаза, пошла в ванную и там, в своём чистящем зубы отражении, что-то увидела?
А потом вечером ты собрала всех своих кукол в одну громадную картонную коробку и выбросила их, как выбрасывают то, что стало не нужным.
А может просто куклы стали слишком скучны для тебя? Однообразность пластмассы, отчуждённость фарфора, гадливость от прикосновений к тряпичным телам...
И вовсе дело не в возрасте - можно быть взрослым, но в душе остаться ребёнком.
И ты это осознаешь, потому тебе всё же хочется куклу, но лишь ту, что будет беспрекословно слушаться, открывать и закрывать глаза по твоему желанию - и при этом дышать. Это же важно для тебя, так? Иначе зачем твои чуткие пальцы пианистки устроились на моей груди прямо напротив сердца?
Прикрываешь тёмные глаза.
Расслабляешься.
Слушаешь.
Но никогда не рассказываешь, что именно ты там слышишь - а я ведь так стараюсь, чтобы биение моего сердца хотя бы немного рассказало о моих чувствах...
Иногда мне кажется, что ты любишь меня. А иногда - что ненавидишь.
Иначе почему ты запираешься в своей квартире по вечерам, и плачешь, а я мёрзну на грязной лестничной клетке и жду... У меня есть ключи, ты дала их мне ещё после первой нашей такой встречи, я могу зайти в твой дом, - но ты там плачешь, а я кукла, и решать что-то сам не имею права. Ты оставила меня на лестнице - значит, так и надо.
Стучит входная дверь, скрипят тросы лифта, кто-то возвращается с работы, ноги-ноги-ноги по лестнице, шаги и разговоры... И ты наконец открываешь дверь. Без макияжа, с опухшими глазами - ты настоящая. Улыбаешься. Грустная, усталая улыбка. Киваешь и исчезаешь за дверью.
И вот теперь ты меня снова любишь.
Конечно любишь - иначе почему мы играем в эту игру?
Раскрываешь шкафы и сваливаешь прямо на кровать одежду... Горы одежды. Интересно, а чьё всё это? Твоей дочери? Бывшей возлюбленной? Или это вещи из твоего прошлого, частички того, о чём мне остаётся только догадываться?
Платья принцесс, пышные юбки из сетки, платформы и каблуки немыслимой высоты, шёлк, атлас, гипюр, пены кружев, пластмассовые короны и шиньоны ярких цветов...
Представляю тебя в твоих идеальных деловых костюмах, с идеальной причёской и идеальным макияжем, входящей в какой-нибудь сэконд-хенд в выходной день - в поисках чего-то нового для твоей "коллекции"... И как твоя рука пианистки с идеальным маникюром перебирает наряды в корзинах... Красиво. Немного нервно. Но красиво.
Интересно, думаешь ли ты в эти моменты обо мне?
Одним только взглядом говоришь, чего хочешь - я уже знаю этот взгляд, в самый первый раз он меня испугал, а теперь я даже жду его.
Раздеваюсь, складываю свою одежду аккуратно... Убираю её так, чтобы она не попадалась тебе на глаза - не портила картинку.
А затем ты начинаешь играть.
Секс? Нет, в общепринятом смысле этого слова секса между нами нет - ты просто играешь со мной: застёгиваешь, шнуруешь, подгоняешь по фигуре. А потом любуешься полученным результатом несколько минут - и заново: другой наряд, другой макияж, другая причёска.
Что требуется от меня? Улыбаться и соглашаться с тобой. Ах, да - и дышать. Потому что фарфор не дышит, а пластмасса тебя раздражает. Про тряпичные тела можно вообще не вспоминать.
Наверное всё в той же психиатрии и для меня найдётся определение... Мужчина, сознательно становящийся женщиной для другой женщины...
Ну что ж, значит будем наслаждаться вместе.
Смотришь пристально. Моё дыхание снова сбивается - ты как-то странно влияешь на мои лёгкие...
Завтра ты пройдёшь мимо меня в офисе, даже не поздоровавшись - днём. Кто я? Всего лишь один из мелких сотрудников, зарывшийся в бумаги и пьющий дерьмовый дешёвый кофе из автомата в комнате отдыха.
Это будет днём.
А вечером ты будешь ждать меня в своей квартире - приглушённый свет, ворох одежды на кровати... Мы ведь ещё ни разу не мерили на меня вон то платье? И вот это... И вот эти две блузки... Значит, у нас есть ещё пара вечеров, да?
Пара вечеров, которые мы сможем провести вместе.
Дёргаешь за шнуровку платья.
Немного нервно.
Но красиво. Ты всё делаешь красиво.
И пальцы у тебя красивые. Руки пианистки - сильные, чуткие, нервные. Ты могла бы стать музыкантом, я имею в виду - действительно хорошим музыкантом, если бы захотела... Но это всё слишком заоблачно для тебя, слишком романтично и по-детски, а ты всегда хочешь всего и прямо сейчас. Хочешь и получаешь.
Поэтому я здесь, а ты дёргаешь за шнуровку надетого на меня платья.
Красиво.
В психиатрии тебе наверняка найдётся какое-нибудь причудливо-пугающее название, понятное только самим врачам да их клиентам, страдающим этим... Хотя, почему страдающим? Ты же, например, этим наслаждаешься.
Не доигравшая в куклы... Это я так тебя зову.
Почему? Почему ты так быстро выросла? Зачем? И как ты поняла, что вот теперь ты взрослая? Просто открыла однажды утром глаза, пошла в ванную и там, в своём чистящем зубы отражении, что-то увидела?
А потом вечером ты собрала всех своих кукол в одну громадную картонную коробку и выбросила их, как выбрасывают то, что стало не нужным.
А может просто куклы стали слишком скучны для тебя? Однообразность пластмассы, отчуждённость фарфора, гадливость от прикосновений к тряпичным телам...
И вовсе дело не в возрасте - можно быть взрослым, но в душе остаться ребёнком.
И ты это осознаешь, потому тебе всё же хочется куклу, но лишь ту, что будет беспрекословно слушаться, открывать и закрывать глаза по твоему желанию - и при этом дышать. Это же важно для тебя, так? Иначе зачем твои чуткие пальцы пианистки устроились на моей груди прямо напротив сердца?
Прикрываешь тёмные глаза.
Расслабляешься.
Слушаешь.
Но никогда не рассказываешь, что именно ты там слышишь - а я ведь так стараюсь, чтобы биение моего сердца хотя бы немного рассказало о моих чувствах...
Иногда мне кажется, что ты любишь меня. А иногда - что ненавидишь.
Иначе почему ты запираешься в своей квартире по вечерам, и плачешь, а я мёрзну на грязной лестничной клетке и жду... У меня есть ключи, ты дала их мне ещё после первой нашей такой встречи, я могу зайти в твой дом, - но ты там плачешь, а я кукла, и решать что-то сам не имею права. Ты оставила меня на лестнице - значит, так и надо.
Стучит входная дверь, скрипят тросы лифта, кто-то возвращается с работы, ноги-ноги-ноги по лестнице, шаги и разговоры... И ты наконец открываешь дверь. Без макияжа, с опухшими глазами - ты настоящая. Улыбаешься. Грустная, усталая улыбка. Киваешь и исчезаешь за дверью.
И вот теперь ты меня снова любишь.
Конечно любишь - иначе почему мы играем в эту игру?
Раскрываешь шкафы и сваливаешь прямо на кровать одежду... Горы одежды. Интересно, а чьё всё это? Твоей дочери? Бывшей возлюбленной? Или это вещи из твоего прошлого, частички того, о чём мне остаётся только догадываться?
Платья принцесс, пышные юбки из сетки, платформы и каблуки немыслимой высоты, шёлк, атлас, гипюр, пены кружев, пластмассовые короны и шиньоны ярких цветов...
Представляю тебя в твоих идеальных деловых костюмах, с идеальной причёской и идеальным макияжем, входящей в какой-нибудь сэконд-хенд в выходной день - в поисках чего-то нового для твоей "коллекции"... И как твоя рука пианистки с идеальным маникюром перебирает наряды в корзинах... Красиво. Немного нервно. Но красиво.
Интересно, думаешь ли ты в эти моменты обо мне?
Одним только взглядом говоришь, чего хочешь - я уже знаю этот взгляд, в самый первый раз он меня испугал, а теперь я даже жду его.
Раздеваюсь, складываю свою одежду аккуратно... Убираю её так, чтобы она не попадалась тебе на глаза - не портила картинку.
А затем ты начинаешь играть.
Секс? Нет, в общепринятом смысле этого слова секса между нами нет - ты просто играешь со мной: застёгиваешь, шнуруешь, подгоняешь по фигуре. А потом любуешься полученным результатом несколько минут - и заново: другой наряд, другой макияж, другая причёска.
Что требуется от меня? Улыбаться и соглашаться с тобой. Ах, да - и дышать. Потому что фарфор не дышит, а пластмасса тебя раздражает. Про тряпичные тела можно вообще не вспоминать.
Наверное всё в той же психиатрии и для меня найдётся определение... Мужчина, сознательно становящийся женщиной для другой женщины...
Ну что ж, значит будем наслаждаться вместе.
Смотришь пристально. Моё дыхание снова сбивается - ты как-то странно влияешь на мои лёгкие...
Завтра ты пройдёшь мимо меня в офисе, даже не поздоровавшись - днём. Кто я? Всего лишь один из мелких сотрудников, зарывшийся в бумаги и пьющий дерьмовый дешёвый кофе из автомата в комнате отдыха.
Это будет днём.
А вечером ты будешь ждать меня в своей квартире - приглушённый свет, ворох одежды на кровати... Мы ведь ещё ни разу не мерили на меня вон то платье? И вот это... И вот эти две блузки... Значит, у нас есть ещё пара вечеров, да?
Пара вечеров, которые мы сможем провести вместе.
@темы: лисий шёпот